sábado, 20 de octubre de 2012

saxo & sexo


..Tu precisamente, tú que has visto a una diosa arremangándose las manos sobre tu sexo, y no sobre tú saxo. Una diosa francesa fina que te ha dejado el sello de "fóllame" en tú cuello, tú, precisamente tú, que sabes que mis eyaculaciones son sinceras, de acuerdo, aceleradas, pero nobles, ¿y las tuyas? dime, a cuántas le has roto el corazón con tu bohemia partitura de promesas....
Ay viejo amigo, ya sé, ya sé que al principio no te presté demasiado interés, entiéndelo, la mulata me estaba saboreando mientras yo componía una canción entre sus susurros, entiéndelo viejo amigo, los jueves siempre han sido mis sábados. Pero esa melodía tuya, esa puta melodía, genial, maravillosa, convirtió a la mulata en un recuerdo inacabado, ¡cabronazo!, qué bueno eras.
 Pero no tuviste suficiente con el saxo, no, te empeñaste en seguir mis pasos, no tenías suficiente con follarte a mi mujer, a mi hija mayor a mi nieto, lo acepto, son mayores de edad, pero lo de la francesa no puedo perdonártelo.
 A estas alturas ya sabrás que la diosa tiene la polla más grande que mis almorranas han sufrido jamás, si eso amigo mío riéte cabronazo hasta que tu corazón se harte de ti. Pero te voy a decir una cosa, y esto, es entre tú y yo, ¡y nadie más! Fue una experiencia mística, hasta que llegaste tú y me jodiste la vida. Si me mato es por tu culpa, que lo sepas, si eso cabrón, riéte hasta la menopausia de un bebé.

martes, 11 de septiembre de 2012

Amistades peligrosas

 
 
Mi mujer me ha dejado
la verdad es que no lo entiendo
me pilló con su mejor amiga
yo creía que los amigos lo compartían todo
lo entendería si fuera una desconocida
 
confieso que siento debilidad por sus amigas
he estado con casi todas
incluso con sus primas
incluso con sus hermanas
también con su hermano
 
no soy un santo
le intento explicar
que estando con sus amigas y familia
me siento más cerca de ella
pero ella no entra en razón
me ha tirado la maleta por el balcón
 
la llamo mil veces al día
le envío rosas cada tarde
la espío
le cuento que no puedo estar sin ella
le cuento que no soy perfecto
le cuento que la hago reír que la escucho
que le doy besos cuando lo necesita
que la abrazo cuando tiene un mal día de trabajo
 
ella me escucha
sin prisas
un día cenamos
otro día vamos al cine
otro follamos como locos
volvemos a estar juntos
 
ella tiene una nueva amiga
es del trabajo
es muy simpática
muy guapa
muy sexy

martes, 7 de agosto de 2012

Oficios casi perdidos


 La inmortalidad de un espantapájaros es casi una locura. Un oficio milenario perdido, sustituido por cedés reciclados. El espantapájaros se aproxima al surrealismo de Dalí, a la magia del Derviche en  punto muerto. Yo siempre quise ser un espantapájaros, de pequeñito cuando me preguntaban medio afirmando los pesados de los adultos, -este niño va para futbolista-, yo respondía que no, que a mi me tiraba la tierra, los cereales.
 Hice las prácticas con mi abuelo, que las únicas patatas que regaba eran de las jovencitas que se pasaban el día en la carretera esperando al novio, ¡eso si que es amor! Mi abuelo me contaba muchas cosas de su juventud. Nosotros los espantapájaros somos un poco curas, un poco amigos, nuestros jefes nos cuentan su vida, sus pecados. Y sobre todo nos exigen que no digamos ni pío de las confesiones. Más tarde, cuando llegaba la noche las parejas venían a escuchar como gemían las estrellas.

 Cuando por fin me dieron el título acabé en un pueblo de secano, en un campo compartido por los vecinos. Pronto me buscaron una novia, la verdad es que tuvieron muy buen ojo, por que enseguida notamos que había algo entre nosotros, y desde entonces que estamos juntos, somos inseparables. Soy muy feliz aquí, tengo el oficio que me gusta, una novia y muchos amigos, casi todos niños que vienen a vernos todos los viernes para que les cuente historias sobre otros espantapájaros. Luego, los sábados animo las tardes de los adultos dando vueltas como un derviche con la entrañable composición musical de los grillos.
 Pero nuestra pena más grande es ver como el tiempo transcurre y los amigos se van, es lo que tiene la inmortalidad, que tú sigues igual, sin arrugas ni dolores, somos tan olvidados que ni siquiera la muerte nos presta atención, a veces incluso, cuando pasa junto a nosotros se asusta y apresura el paso. Nuestra inmortalidad es casi una locura, pero sabemos llevarla, forma parte de nuestro oficio.

miércoles, 18 de julio de 2012

Restos, pies y almohadas


Es extraño despertar sólo, ver que a tu lado no hay nadie. Que ahora me abrazo a la almohada, es lo más cercano a ti. Es lo único que me queda, o lo tomo o lo dejo. La almohada se adapta a mi, exactamente igual que lo hacía ella cuando la rodeaba desde atrás. Ella echaba el culo hacia mi, avanzaba sus rodillas, su espalda, su aliento. Yo, tatuaba su cuello, apartaba su melena corta, buscaba sus labios, sus pechos. Sus pies  le daban la vuelta a los míos, fríos como el invierno de aquí.
 Su cintura estrecha me superaba, la manta nos estorbaba, nos limitaba, estábamos tan cerca que ya no podíamos estar más lejos.
 Su mano no tenía un pelo de  tonta, sabía donde iba y lo que quería, se deslizaba abajo hasta encontrar lo que buscaba, y luego lo colocaba donde más le gustaba, donde más nos gustaba. Ella se sujetaba  al cabezal, yo me sujetaba a ella. Ojalá me hubiera muerto en ése instante, ¡qué manía tiene la gente de suicidarse cuando están deprimidos!

 La almohada huele bien, si, si que huele bien. La restrego en mi cara, lo inmovilizo con las piernas, me sujeto al cabezal, al último instante: cuando ella se duchaba y oía el agua lamerle mis restos.
Ahora los restos se quedan en la almohada.

jueves, 12 de julio de 2012


He robado un camión de cerveza
tengo una fiesta sin dinero
y mis amigos si no comen no importa
pero si no beben se mueren
hablando de morirse
ayer estuve en un entierro
y lloré
no por el muerto
lloré
por los vivos
por la mierda de teatreros y cuentistas
por la mierda de herederos
por la mierda del cura
por mi propia mierda
por qué pienso:
-en el fin de semana que pasaré en la playa-,
mientras miro a la muerta mirarme enfadada
no
la muerta está muerta
no puede mirarme
si tiene los ojos abiertos es por algún espalmo
no por qué me vaya a la playa

pero vuelvo al principio
lo dicho
he robado un camión de cerveza
mis amigos estarán contentos
muy contentos

martes, 19 de junio de 2012



le saco la lengua
en vez de soñar matices
y su moño hace pincel
quemado al frío

hay estribillos en el tejado
que son gotas de papel
pintados en la nevera

eres mi secreto
que todos conocen
pero que nadie dice

le saco la lengua
a tus tres gatos
que me ignoran
igual que tú

jueves, 31 de mayo de 2012

Monólogo



¡¡Ay!! Qué buenos consejos que dan las madres, y es que madre solo hay una, bueno yo tuve dos, si quiero decir que tuve a mi madre de verdad, la ecológica o como se llame, que me abandonó por un problemilla desde un sexto piso, se cayó al vacío y como que por el golpe no han encontrado los restos la policía la ha dado por desaparecida, pero yo nunca he perdido la esperanza de encontrarla...con vida claro. y la otra madre es un poco puta, las cosas como son. Pero no os dejéis llevar por las apariencias, no, no. Me ha criado muy bien, sobre todo sus amigas.
  Gracias a ella soy lo que soy, un gran intelectual. Recuerdo el día que me dio el gran consejo. “hijo mío para decidir lo que quieres ser en la vida debes reflexionar con mucha frialdad, y eso hice, meterme en la nevera y reflexionar”. Gracias mamá.
  El problema es que me pasé un poco, casi me congelo, me salvó la vida un cliente de mi madre adoptiva (la puta) que era su médico de cabecera, es curioso, yo que siempre había pensando que el médico de cabecera era el especialista de la cabeza, bueno, a lo que iba, mientras el médico me hacía el boca a boca, con  su aliento a patata, que aunque uno esté entre la vida y la muerte hay cosas que....en fin, que se me apareció el mismísimo paco umbral, ahí estaba de pie ante mi con un libro en la mano diciéndome la frase que me cambiaría la vida “voy a entrar dentro de ti, te voy a convertir en un gran intelectual” y se me metió dentro, no hace falta decir que paco fue una pieza clave en mi decisión de ser un intelectual.
  Gracias a mi paco estudié tres carreras, filosofía y letras, ingeniería aeronáutica  y peluquería canina, viajé mucho, un intelectual no sólo se debe a sus conocimientos teóricos, también debe experimentar, cuando volví escribí mi primer libro sobre mis viajes. ¿Sabéis cómo se llamaba? “En el umbral de un viaje”. Cuando supe que lo iban a publicar tuve tres erecciones seguidas y esto en un intelectual es algo muy raro. Bueno si os fijáis bien aún se nota la última, pero con que tampoco la tengo muy grande...
  Pronto me hice famoso y salí en la tele. Para mi fue un gran honor ser entrevistado por el mejor periodista de España Jorge Javier Vázquez, cuidadín que tiene un premio ondas. Creo que su mérito ha sido saber llevar la cultura a millones de hogares. Lo que no entiendo es como  hay gente que lo compara con Iñaki Gabilondo. Que más quisiera Iñaki. En fin, que después de la entrevista me contrató para su programa de tertulia cultural.. Claro, vio en mi un talento indiscutible, con una capacidad intelectual desbordante. Eso si, mi paco desde el primer día me insistió que en el programa  “solo se hablara de mi libro”. Y eso hice.
  Pero un día se me desbarató todo. Estaba estudiando la gravedad clitoriana de una finlandesa cuando me llamó un buen amigo intelectual. Que es cura. Por cierto no es el típico cura, no es como los otros, quiero decir que no siente atracción por los niños de 15 y 16 años, son demasiado mayores para él. Pues nada que me contó que le contaron que mi paco no estaba muerto, que se fugó con un corredor de bolsa ¿Un corredor de bolsa? La verdad,  yo no conocía esta disciplina, sé que son los 110 m. Vallas, los 1.500, la pértiga, pero lo de corredor de bolsa, si ya sé que soy un intelectual ¡Pero uno tampoco es perfecto!!!. Pero esto era lo de menos, me derrumbé, me sentí engañado ¡Si el que estaba dentro de mi no era paco umbral quien coño era!¿Un doble?! Estuve meses sumido en la depresión.
  Hasta que como siempre mi madre adoptiva (la puta) volvió a darme otro gran consejo. Hijo mío no puedes seguir así, debes reaccionar y sacar tú genio. Y eso hice, comprarme una lamparita mágica, pero frotaba y frotaba y no salía mi genio, entonces opté por reaccionar: me recorrí la vida entera buscando a paco y a su amante, ese deportista o lo que sea, hasta que los encontré, desde entonces somos muy felices los tres, no estaban lejos, no que va, estaban aquí al lado, en una urbanización muy linda, con criados  y criadas que van de blanco y que de postre te dan pastillas, y que por la noche, si me pongo muy muy pero que muy intelectual me hacen masajes con unas ventosas que me ponen aquí (señalo pecho con tics imitando descargas eléctricas) para “descargar tensión” y  luego me ponen una camisa  al revés, ay que pillines son estos criados como les gusta jugar....Sobre todo cuando nos atan en la cama boca abajo con las piernas abiertas, pero bueno esta es otra historia que ahora no viene al caso, otro día os la cuento.

domingo, 20 de mayo de 2012


Que sienten los muertos
si hay vivos que no sienten nada

Hay muertos que pierden la conciencia cuando tienen un orgasmo
hay vivos que no tienen conciencia
y menos aun un orgasmo

Hay muertos que apoyan la cabeza en tú hombro
y tú resucitas
hay vivos que no tienen cabeza
y menos aun una sonrisa

hay muertos que se deseperan por ti
hay vivos que no esperan nada

qué pena da ver pasar todos los trenes
y vivir de asco

entonces si
cuando te entierran reaccionas
entonces si



lunes, 5 de marzo de 2012

Lo bueno de estar abajo del todo
es que no puedes bajar más
ahora toca subir
por la pared rugosa del pozo
hay que buscar espacios
para que dedos y pies encuentren su ranura
puedes fallar y volver a caer
pero volverás a estar donde antes
nunca más abajo
la vida es eso
subir
bajar
los que no tienen la oportunidad
de estar abajo
se lo pierden
no hay nada como experimentar:
el miedo al éxito
la ilusión al fracaso